Benvindo ao Prato de Cerejas

I Cheiro a camiseta molhada de suor e sinto a brisa refrescante,  lavando-me a alma e a cara. Desabalada carreira, despenhadeiro abaixo, precipício aberto. Não me importo mais com a hora da chegada Não mais quero os louros e as glórias da pole position. Aliás, nem a vitória quero mais. Dispenso congratulações e salamaleques _fidalguias, fidalguices, alegorias!!!_ Deixo cair a máscara da desgraça e levanto a cabeça desse mergulho cego. Desperta, dispo-me da fantasia de Gata Borralheira. Sou Alice no País das Maravilhas. E estou acordada. II Agora posso me permitir olhar pelo buraco da fechadura e descobrir o pescoço do cisne chacoalhando-se de um banho rápido na xícara de chá. Danço com todos os coelhos da minha rua e eles não têm mais que me apresentar suas cartolas, nem certidões de nascimento. A bicha da minha rua é Divina e eu sou a única espectadora de seu show solitário num domingo pleno de sol, ao meio d

Pulei a janela da noite e me refugiei embaixo do galinheiro. A flor vermelha do cactos era tão exuberante que eu fiquei cega, por alguns instantes. Adentrei pela escuridão percorrendo desertos gelados, paisagens frias e cheias de cruzes. O lagarto amarelo pousou no meu ombro e durante dias e noites foi meu fiel companheiro de intermináveis jornadas. Em bosques exóticos cavalguei cavalos enfeitados com flores e sinos nas baldranas. Com a ajuda dos duendes e reis destronados, teci rendas e redes, com minhas mãos descarnadas e agulhas enferrujadas. Tentei abrir todas as portas do velho castelo, e elas se desmoronavam antes que se completasse o círculo da chave. Não vi os esqueletos dependurados no quarto escuro do Barba Azul. Com teias de aranha tricotei uma malha para aquecer-me nessa caminhada solitária. Mas, em farrapos, ela já não mais consegue cobrir os meus ombros nús, os meus seios nús, os meus sonhos nús. Minhas mãos postam

Queridos amigos: vou passar o feriadão pondo ordem no caos dos meus poemas, escritos aqui e acolá, agora que pretendo “ser” uma escritora séria...rs...dessas com livros publicados, leitores(será???),no mínimo uma biblioteca recheada de preciosidades, ainda que nunca lidas!!!!e ao abrir o computador, dei de cara com esse poema que , modéstia a parte, acho lindo, e completa dez anos, junto com a Activa Press. Talvez entre no libreto das comemorações da casa, Mas vcs recebem-no, antes...e já têm uma desculpa para o doce ócio da leitura, nesse tristonho 21 de Abril, de Tiradentes, que nem praia vai dar.... Mil beijos, Marisa Réquiem para o Funeral de um Poeta e seu Cavalo Branco Marisa Rodrigues I Pedra azul. Ajoelho-me diante de ti e te sinto fria. A noite pega-me pelos cabelos e arrasta-me até o centro da Terra. De ti quero somente esse beijo com o gosto gelado da morte, o andar trôpego de bêbado a embarafustar-se por latas de lixos e pesadelos alheios. Noite cega. Ponte de nós. Que nada

"MARISA SEVILHA RODRIGUES, nasceu no dia 18/01/1961, na cidade de Marília (SP). Formada em Letras, pela Unesp (Campus de Assis, SP) e, em Jornalismo, pela Fundação Cásper Líbero. Publicou aos 20 e poucos anos, dois livros: Anjo Descalço e Maestro de Sonhos. Decidida pela carreira jornalística em 1988, julgou que a poesia não seria uma boa companheira de ofício para descrever a realidade, nua e cruel, preconizada pelos "santos pagãos" da Comunicação. Assim, renegou os filhos queridos por mais de 20 anos, mas não conseguiu parar de dar vazão a sua alma de poeta, e continuou escrevendo seus poemas, escondidos de tudo e de todos. Há dez anos, à frente de sua própria empresa de Comunicação Empresarial, decidiu encarnar a poeta que lhe habita, dando-lhe passagem pela porta principal da casa: o coração. e, foi com ele que descobriu que já tinha poemas suficientes para as Quatro Estações do amor, livro selecionado para esta antologia". AS QUATRO ESTAÇÕES DO AMOR (Par

The Blue Woman Todos os dias levanta-se bem cedo a mulher azul. Seus braços longos são janelas oceânicas que ela escancara sobre a imensidão do mar. Do seu púbis róseo ela retira um ramalhete delicados copos de leite e, ao gesto eflúvio, de trancafiá-los no vaso sobre a mesa, as flores pássaros alçam vôo janela afora. A mulher azul veste-se com longas e leves transparências de nuvens, enquanto aguarda, lânguida, as carícias do sol sobre seu corpo blue. A mulher azul refresca-se nas cachoeiras da lua, tendo como dama de companhia a eterna noite negra que lhe serve, em pequenas doses, doces cálices de fel. O tempo, fiel cavalheiro da mulher azul, senta-se ao seu lado e começa a retirar os dez anéis que ela trás consigo, atados, desde o seu fatídico nascimento. Um a um, são desatarraxados, os cruéis talismãs. Enfim, livre,voa a mulher azul.

Recuerdos de Santiago Pesada pedra azul. L apislázuli.B lues eyes. O  nectar dos meus seios escorre da tua boca -- semi aberta --farto mel, pesado fardo de trigo carregado nas costas das lhamas, que correm noite adentro, pelo deserto do Atacama. Passado e presente confundem-se no poente dos Andes. Com os dedos dos pés, amasso uvas, para fazer o vinho tinto de tua preferência, mas também desenho uma casa com chaminé e lareira, nessas areias setentrionais, à imagem de La Chascona. Às tardes, de frente para o imenso sol amarelo, de cócoras, como minhas "avuelas", teço cestos com os mesmos trigos usados para amassar o pão. E, todas as noites, costumo colher uma única tulipa negra que nasce na beira dessas encostas glaciais. Me vejo no espelho dos teus olhos azuis , blues eyes, so blues, e, com o mesmo cinzel em brasas, com que te esculpo na pesada pedra azul também retiro o teu escalpo. Perdoe-me cara pálida,mas preciso de tua pele quente e macia para cobrir-me do frio, na

I Um era o selo. O outro, a carta. Um endereço, de correspondência certa, os unia. Um era o trem. O outro, os trilhos. Um era o pão. O outro, a faca. II Fazíamos pic-nic na cama todas as manhãs com a cumplicidade do chinelo às panelas. Com um bolero de Ravel, tudo era riso e festa, entre biscoitos e cobertas. Agora, se te pego rindo, você pede desculpas e diz que não foi nada. III Hoje, fico à espera de um outro homem, vindo não se sabe de onde. De outra galáxia, talvez. Numa espaçonave azul-esférica. De uniforme branco,resplandescente. Um homem sem emoções, que me mate de prazer e dor, sem me amar. Porque ser feliz é muito chato! IV No vaso, as flores estão secas. O batom escorre pelos cantos dos lábios, também secos. No espelho, o poema não resistiu a tanta saudade. Não sobrou nada. Nem um fio de barba, na pia do banheiro, nem uma navalha na carne. A casa já não rescende mais ao cheiro de Omno e incenso.Está morta. Irremediavelmente, morta! V Eu te esperava à estação, c