Benvindo ao Prato de Cerejas

cálidas faces de janeiro o suor minando por todos os poros verão que incendeia tudo e todos desfaz-se em gestos inúteis nas praias do abandono deita-se com as vadias e os vândalos do noticiário: -- boquirroto mãos que não acenam mais para seus parceiros de adeuses. guarda-chuvas rasgados, pendurados atrás das portas, anseiam pelo último lampejo de um raio. Fiat lux na nossa escuridão. São Paulo, janeiro de 2014.

 No fundo da mata crescem as heras enroscadas em troncos derrubados,  indiferentes a mais uma noite de lua cheia.  Lua melancólica  que despenca do céu dentro da minha varanda, que atravessa vidraças e paredes prá acalentar os que dormem em macas nos corredores dos hospitais, sem  céu nem estrelas por testemunha de suas dores: agudas ou crônicas. Lua indescente que ilumina a trilha para o macabro ceifador de árvores. Lua que  despe suas lingeries vermelhas e faz streap-tease  para uma família de novela na sala de jantar,  diante dos olhos atônitos de avós desmemoriados, e de casais desnamorados. Lua que ilumina a lâmina dourada sobre o braço do madeireiro e seu sonho  verde-amarelo agora, desbotado.  Ilustra: Christian Schloé São Paulo, junho de 2014. 

Homens toscos rastejam pelo chão barganhando perdões antigos por moedas falsas: matam  suas mães aos gritos, depois de sugar-lhes todo o leite dos peitos murchos; estupram as flores de seus jardins, cospem pólvora seca no prato em que comeram e ateiam fogo no rabo do gato. A  esperança sobe ao telhado e não encontra mais nenhum amanhã, em  noite de lua cheia e assombrada. Na sala, diante da tevê, os pais dormem, exaustos. Nos sonhos das crianças,  brincadeiras de capa e espada. Ilustra: Adrian Borda                                                             São Paulo, maio/junho de 2014. 

                                                       (Para Charles Baudelaire e Glauber Rocha) os dramas  se constroem na surdina em dobraduras de papel, nas entrelinhas entre um gole de café  e um olhar tácito decifrador de enigmas raios  tempestades  hieróglifos palavras incrustadas com o signo do mal há milênios, no coração dos homens os dramas se constroem com pitadas de sarcasmo e sal,  entre a mulher que varre o quintal, e a velha desdentada,  que cultiva primaveras do outro lado do muro na cama, o moribundo espera por uma das duas, prá lhe trocar as fraldas. as flores são testemunhas mudas, da tragédia cotidiana, e espalham seu perfume -- indiferentes--  ao dragão da maldade os dramas se constroem com  argamassa da sordidez humana, com restos de cachaça e cigarro, algum pigarro, e, às vezes, azeite e mel prá disfarçar o gosto de veneno,