Sob o signo do fogo

Um vento estranho, com cheiro de fumaça, adentra as janelas
nesta manhã de setembro. Ainda estamos no inverno.

Mas o calor resseca nossas mãos. Enruga nossas caras.

Um inverno que brinca de esconde-esconde com as estações do ano

E teima em trocar de roupa com o verão.

Crimes são cometidos em nome da estiagem das águas.

Ateiam fogo às casas, como se fossem de papel.
Nunca mais será o mesmo, o sorriso das crianças sem lar.

- nunca mais - 

Os rostos amargos das mulheres, estampados nos jornais
são a cara escarrada dos nossos tempos loucos. 

Nossos pulmões expelem um gosto de fuligem.

Cuspimos a fumaça das casas dos homens pobres

- queimadas- 

pelos homens ricos e despudorados.

A primavera, balança o futuro do outono em seus braços,

mas estende às sombras das àrvores,
um tapete ressequido de flores mortas.

A terra abre-se em fendas.
Lábios rochosos escancarados
soluçam por uma gota dágua.

No desorientado das coisas, sinto falta de ar.
Sufoco. Não respiro.
Agora, o vento de setembro tem cheiro de queimadas.

Pela tevê, vi um tornado de fogo varrendo a Austrália.

Me visto de primavera, mas é inverno:

- no amâgo das pedras, e no meu coração.