O uivo de La Loba

Abri a cortina de teias de aranha

e adentrei a caverna úmida.

Os olhos do lobo acuado

brilhavam no fundo negro da gruta.

A velha, de cócoras,

entoava uma canção profética,

enquanto remontava o esqueleto de ossos,

como se fosse acender uma fogueira

de gravetos secos.

Ao estalar do fogo,

suas labaredas subiam,

línguas vermelhas de sangue

para a Sétima Abóboda do Céu.

Puxei meu colar

e as pérolas espirraram longe

demarcando o caminho a prosseguir.

Saí, sem olhar para trás,

mas sentindo o brilho intenso

[do olhar]

da Mulher Selvagem.

Das rugas de meus pés descalços

nasceram rios em sentidos vários

o sangue gotejava

de minha fronte

e quando puxei o lenço branco

para enxugá-la,

a pomba da paz voou para longe.

O oásis já estava bem perto,

pensei, e me sentei no chão,

para arrancar os carrapichos

das minhas roupas em andrajos.

Por sete séculos e sete vidas

fiquei assim, sentada,

com uma pulseira de salamandras

amarrando-me os pulsos, dormentes.

Não podia tirar água do poço,

pois o balde enferrujara

e a corda, que o sustentava,

já se rompera, de tão podre.

Cuspia meus dentes calcinados

nas mãos, e os enfiava,

num colar interminável,

enquanto esperava

pela vinda de La Loba.

Já podia ouvir seus uivos

vindos do Leste,

do alto da Montanha Sagrada,

das florestas encantadas

e dos bosques azuis.

La Loba uivava

[ dentro]

e fora de mim.

As lagartixas morriam de sede

no deserto

e eu não podia fazer nada.