Benvindo ao Prato de Cerejas

Tereza trancou  as portas de seu passado, mas não conseguiu abrir as do futuro: enclausurou-se,  para sempre numa vida de faz-de-conta, chamada presente.  Imagem: Art and Ghosts

E vamos ficando por aqui,   como se a vida fosse apenas       --o momento-- de uma fotografia. Um diálogo jaz suspenso no ar.  No fim da noite as línguas estão cansadas, os olhares presos dentro de garrafas  -- vazias-- Copos sobre a mesa refletem bocas  -- murchas --  e mãos caem dos braços, ( já velhos) Imagem: The Old Man, by Van Gogh 

À sombra de nossas rugas, descansamos, exaustos. Passageiros peremptórios. O tempo -- nosso guia -- caminha a passos rápidos e não nos espera: viajantes de última classe, eis o que somos.  Imagem: Caras Ionut

Nesta hora de insônia o silêncio é algoz de mim.  Tateio seu corpo diáfano: fantasma incólume,  escorrega-me entre os dedos. Habita-me um dicionário          (em branco) Fotografia: manipulada por Liliana Sanches

o relógio desperta as horas                                   (da agonia) o dia, uma voz anacrônica, me revela: não adianta tapar o sol com a peneira, os sonhos escapam pelos furos. há que se levantar                            ( a poeira) vestir a armadura e caminhar lentamente com a flor do desejo                            morta no bolso da lapela. Imagem: Caras Ionut

num canto da mesa a chícara de chá espera seu tardio parceiro nas costas de um caracol (submarino?) sobrevôo o globo terrestre saudados por mandarins amanhecemos na China nas costas de um dragão vermelho o blue não é mais azul, mas tem gosto e cheiro de anil (ah! os lençóis branquinhos que mamãe lavava e os estendia na grama do quintal) à distância são lenços de adeus Imagem: Yoko Furusho